Sanha

Era o som do sangue
Correndo, endoidecido,
Enrubescendo o rosto
Num tempo de raiva.
Rugia o fundo do olho,
Fixo, suspenso no fato
- miséria para consumir
as tripas e os ossos -
Entalado na garganta,
Um nó para ser cuspido.
As mãos, enfezadas,
Atritavam-se forte,
Escalpelam-se os dedos
- os mesmos, covardes,
que marcaram a cara
daquele amor santo.
Disso nascia o corvo
Que lhe bicaria o fígado
Num aflição eterna
E sem remédio vivo.

O que Há e o que Falta

Desejava ter garantias,
Destino certo e determinado.
Não foi assim - nem nunca é mesmo.

Feito criança mimada,
Virou de lado,
Deu com os ombros
E esperou a mansidão,
A seda, a pluma, a suavidade
Azul de um faz-de-conta infantil.

Despreparado,
Foi engolido vivo,
Preso no olho do furacão.